när snön ligger tung utanför fönstret och man känner sig så där lagom instängd, är det skönt att slå sig ner med Conan Doyles böcker om Sherlock Holmes. Man dåsar i sin läsfåtölj och tycker sig nästan försatt tillbaka till London för mer än hundra år sedan. Dimman skrapar mot fönsterblecket, hasande steg hörs i trappan, det ringer på dörren, Holmes spritter till och säger sedan förnöjt: "Jag tror att vi har en ny klient på gång, Watson!"